Incrustados
Por. Victor Hugo
Como lánguida aparición llena de desprecio frente al enloquecedor deseo de lujuria de ciudad bien puesta y piel encontrada al margen o en las esquinas, por fin soñó la realidad con su propio retrato.
Fueron tan sólo unos segundos, mientras el encuentro transpiraba la melodiosa espera de quien se debate entre el atestado anden, la desconfianza predecible del transeúnte y endemoniado tráfico.
En cuanto el destartalado e inoperante semáforo de la 13 con 37 cambió se atropellaron peatones y vehículos. Siempre ocurre lo mismo, nadie sabe cuando atravesar el desespero del tiempo en medio de estos asesinos al volante, como podría calificarse a los conductores y motociclistas de Bucaramanga. A pesar de ello, algunos entrenados ciudadanos se lanzan y logran cruzar la vía, para ellos el riesgo vale la pena.
Minutos más tarde, sin advertir este trancón de ansiedades y desesperos, reinician nuevamente su marcha. Antes de emprender la fuga, deciden desprenderse de su pasado reciente.
Hoy, nadie quiere llevar consigo sus propios despojos, porque el sólo hecho de pensar en el otro molesta, por eso siempre simulamos como el delincuente al acecho: sin que nadie nos vea.
Así aparecen las otras floras urbanas en esta ciudad, como un acto de desprendimiento sublime y de profunda reflexión contemporánea del consumidor predador. Eso es lo que somos.
Fotografía: ©Hugsh, 2013. Jardín de trepadoras
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