Hay momentos que parecen empeñados en ensombrecernos el día. Algo parecido le sucedió a Marcel Duchamp cuando, tras ocho años de meticulosa producción, su El Gran Vidrio (La novia desnudada por sus solteros, incluso) se hizo añicos durante su traslado del Brooklyn Museum en 1927. Cualquier humano hubiese entrado en cólera; el artista francés, sin embargo, celebró el desastre.
Años después, le relataría a Pierre Cabanne: "Se rompieron las dos placas [...] cuanto más lo miraba, más me gustaba la forma en que se habían roto las líneas. Las grietas tenían una simetría maravillosa. Era el azar readymade".
Duchamp no solo aceptó la fractura, sino que la convirtió en el elemento definitivo de la obra. Y quizás ahí, en ese cristal roto, encerraba una profecía que hoy camina por las calles de Bogotá.
Al sustituir el lienzo opaco por la transparencia del vidrio, Duchamp no solo destruyó la ilusoria "ventana renacentista" de Alberti; accidentalmente, dibujó el plano arquitectónico de nuestra actual patología: la interfaz de usuario. El Gran Vidrio no es un cuadro que se contempla, es una pantalla que se atraviesa. Funciona como una membrana que separa y conecta dos mundos: la Novia (arriba) y los Solteros (abajo). Suena familiar, ¿no?
La Novia, suspendida en su reino celeste, es el contenido inalcanzable —el algoritmo, la inteligencia artificial temprana emitiendo señales invisibles—; los Solteros, atrapados en su circuito mecánico, somos nosotros: los usuarios que consumimos frente a una pantalla. Duchamp no estaba haciendo una reflexión aislada sobre el amor o la tecnología, estaba planteando la pregunta más cruda de nuestra era contemporánea: ¿puede el deseo ser mecanizado? Como bien intuyeron los conceptualistas años después, cuando la idea supera a la manufactura, la obra deja de ser una imagen para convertirse en un sistema ejecutable. Duchamp diseñó una proto-interfaz que definió nuestra relación mediada por la tecnología: el deseo constante separado por un cristal que oculta sus mecanismos internos.
Y entonces, bajamos a Teusaquillo
Toda esta elegancia ontológica se derrumba cuando uno pisa un vidrio en la calle. En el barrio, la "interfaz transparente" no es un dispositivo de alta tecnología, sino los restos de la ventanería de un carro, un espejo o un mueble que algún vecino, en un ataque de irresponsabilidad cívica, decidió abandonar frente a su casa.
Mientras la alcaldía local y la Distrital llenan sus discursos de miedo citando el “síndrome de la ventana rota” para justificar políticas de seguridad, son ellos mismos los que programan y fomentan el paisaje de la negligencia. La empresa de aseo urbano puede tardar meses en apiadarse del sector y retirar estos fragmentos.
Pero aquí ocurre el milagro. Durante esa espera, esos vidrios abandonados dejan de ser basura para convertirse en los verdaderos readymades de la ciudad. Expuestos a la intemperie, son intervenidos por el paso de los ciudadanos: el polvo, las pisadas, los rayones, la lluvia ácida y el graffiti los transforman. La fractura duchampiana se replica a diario en la acera.
Lo que las instituciones temen del "síndrome de la ventana rota" no es el caos, es la evidencia de su propia inoperancia. Los vidrios rotos de Teusaquillo son pantallas habitadas por el abandono. A diferencia del smartphone, donde el cristal oculta la maquinaria para vendernos una fantasía de control, el vidrio roto en la calle es una interfaz brutalmente honesta: nos muestra el sistema roto, las grietas asimétricas de una ciudad que no funciona, y nos obliga a preguntarnos, al igual que frente a El Gran Vidrio: ¿quiénes son los espectadores y quiénes son el espectáculo?
Fotografía: ©Artistas Zona, 2025. Teusaquillo, Bogotá.
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